ПРОЕКТ РОССИЯ

Изменение курса?

В тот редкий миг, когда
Рождается звезда,
Которой суждено светить веками,
Слегка меняют курс
Ночные поезда
И самолёты над материками.

Не то, чтобы сбиваются – они
Уже иную
Видят цель над морем
И устремляют окна и огни
Навстречу новым
Всполохам и зорям.

И вторя народившейся звезде,
Передают сигналы пассажирам
И слышат камертон ее везде –
Высокий звук –
И в мире,
И над миром…

А что будет завтра?

А что будет завтра?
Волнуются все.
Да то, что вчера,
Но чуть-чуть по-другому:
Ты что-то добавишь к всеобщей красе,
Дорогу нащупаешь
К общему дому,

И главное что-то
Сумеешь понять,
И фразу продолжишь,
С которой споткнулся,
И сбросишь ненужную тяготу с плеч,
И скажешь с улыбкой:
«Привет!
Я вернулся!»

По маршруту...

Вагоны дней бегут сквозь ночь,
Мигает Время круглым оком.
Его единственная дочь –
Материя – дрожит под током,

Дрожит, бежит, кружит, поёт
И плачет, в муках свет рождая,
А машинист состав ведёт,
Маршрут и график соблюдая.

И проводник приносит чай,
И снова день ныряет в полночь…
Прошу Господь, в свой срок нам дай
Покой, а машинисту – помощь.

Фреска...

Мы связаны, мы связаны
В один букет иль веник
С усадьбами и вязами,
С судьбой старинных денег.

Мы связаны, мы связаны,
Не думая об этом,
С египетскими вазами,
С английским парапетом,

Не думая, не ведая
Об этой странной связи,
Укрыт шотландским пледом, ты,
Вдруг ахнешь, как в экстазе

От образа забытого,
Но близкого до дрожи,
Всплывут, водой напитаны,
Венеция и дожи –

В своей дворцовой важности,
Тебе почти знакомой,
В извечной этой влажности,
Влекущей и влекомой,

Так запах свежей извести
В украинском предместье
Способен душу вывести
Из сна и равновесья.

И ты поймёшь: мы связаны,
И эти нити крепки,
Мы бредим персонажами
Одной великой фрески.

Мы связаны, мы собраны
Игрой незримой флейты...

ПРОБУЖДЕНИЕ ДУХА...

Вы ждёте покоя?
Не ждите его!
В движенье пришло
Из глубин вещество,
Дремавшее долго
В подводных камнях,
В крылатых, пускай деревянных,
Конях,

И в пнях терпеливых,
Таящих свой свет,
Застенчивых ивах,
Как пел нам поэт.
Всё рвётся наружу –
Из тьмы на простор,
Дух древний разбужен,
Что спал до сих пор.

Он ясный и мощный,
Он движет Рекой
Забвенья и памяти…
Мертвый покой
Ему словно красная
Тряпка быку,
Он против того,
Кто привык к каблуку,

Он против усталых,
Он против больных
Безверием, против
Мутантов стальных,
Отживших устоев,
Пигмеевских норм,
Плакатных героев,
Прокрустовых форм.

Он против, он против….
За что же он «за»?
За то, что приносит
С собою гроза.


…А большего и не надо,
Чем эта цветная тишь
Вселенского листопада,
В котором и ты летишь.

Летишь, чтобы стать золою
Древесной… Иль чьим-то сном…
Чем плохо? Плаща полою
Взмахнуть иль плеснуть веслом,

Потом закружиться в вальсе
Слегка старомодном – что ж,
Ведь главное – что без фальши,
Ведь главное – что не ложь…